Um vento do norte me coordena.
No lapso do instante, do medo menor, as frações do segundo fazem a direção distinta.
Não levo migrações de um caminho torto. As sementes são germinadas. O solo frutifica verdades colhidas. É fértil. As colinas são planas. E, incrivelmente, meu diálogo é uma pura melodia.
Uma sinfonia, uma solução. As cores se alinham, percebo os detalhes e o sinal vem para mim.
Basta tão apenas sentir.
Tudo se perfaz em ser.
Com grata gratidão, Mari.
